Informații zi de zi

Iubirea nu se servește la rece

— Mama are dreptate, mâncarea ta nu are gust, — murmură soțul.
— Poate, dar eu știu să aduc bani în casă, — i-a răspuns Vica.
În acea seară s-a întors acasă pe la nouă. În hol, alături de pantofii lui Andrei, stăteau și încălțările soacrei. Vica și-a strâns umerii, pregătindu-se pentru o nouă rundă de reproșuri.
În bucătărie, Maria sorbea liniștită ceaiul, iar Andrei era cufundat în telefon.
— Bună seara, — a spus Vica, atârnându-și geanta.
— Seară? E deja noapte! — a replicat Maria. — Lucrezi până târziu și-l lași pe bărbatul tău flămând.
Andrei a ridicat din umeri; farfuria goală din fața lui spunea însă altceva.
— Am avut prezentarea unui client important, — a răspuns Vica, deschizând frigiderul.
— În vremea mea femeile reușeau să facă totul: și muncă, și mâncare, și casă îngrijită.
Vica a scos o salată ambalată. Privirea soacrei a devenit tăioasă.
— Iar cumpărat? Andrei, tu chiar mănânci așa ceva?
— E bine, mamă, — a rostit el fără entuziasm.
— Bine? Ai uitat ce mâncăruri îți găteam eu? Supe, fripturi… Și-acum, doar cutii de plastic.
Tăcută, Vica a pus la microunde o porție de pui cu hrișcă. Trei ani de căsnicie trecuseră, iar vizitele Mariei deveniseră tot mai dese. Ea locuia aproape și simțea nevoia să “vegheze” asupra fiului.
Jobul din agenția de publicitate îi secătuia toată energia. Era șef de departament, răspundea pentru contracte mari. Acasă ajungea obosită, fără vlagă pentru gătit. Andrei nu se plânsese niciodată — până să intervină mama lui.
— Zilele trecute am făcut o tocăniță grozavă, vecina mea a zis că n-a mâncat așa ceva, — continua Maria. — Dar voi? Doar mâncare la pachet.
— Și eu și Andrei muncim, — a încercat Vica să explice. — Nu avem timp de gătit ore în șir.
— Dacă vrei, găsești timp, — a replicat femeia. — Eu am lucrat la fabrică și masa tot era plină.
Andrei s-a fâstâcit, dar nu a zis nimic. Vica știa că nu va contrazice niciodată pe mama lui.
— Sâmbătă e ziua Lidiei. Fiecare va aduce ceva. Tu ce faci, Vica?
— Pot lua un tort de la cofetărie…
— Tort cumpărat? Rușine! Toate vor aduce prăjituri de casă, tu nu poți face o simplă plăcintă cu mere?
Determinată, a doua zi Vica a comandat ingrediente. A găsit o rețetă de friptură la cuptor și s-a apucat de treabă după serviciu. În timp ce carnea se rumenea, Maria a intrat pe ușă.
— Gătești? Ce e asta?
— Vită cu legume.
— Rozmarin? Cimbru? Prea multe condimente! Carnea se fierbe pe foc mic, nu se arde la cuptor.
La cină, Andrei a gustat:
— Nu e rău. Diferit, dar bun.
— Eu nu mănânc așa ceva, — a respins Maria.
Sâmbătă, Vica s-a trezit devreme și a încercat plăcinta cu mere. Prima a ieșit prost, a doua mai bine. La petrecere, mesele gemeau de preparate. Plăcinta ei părea modestă.
— Interesant gustul, — a zis Lidia.
— Puțin acrișoară, — a șoptit cineva. Maria nici nu s-a atins.
— Vica e prea ocupată cu cariera. Săracul Andrei mănâncă ce apucă, — a spus tare.
Seara, acasă, Andrei a cedat:
— Mama are dreptate, mâncarea ta nu e bună.
— Dar eu aduc banii, — a răspuns Vica.
Replica a surprins pe amândoi. Maria a amuțit, iar Andrei s-a încruntat:
— Ce legătură au banii?
— Una mare, — a spus Vica. — Eu plătesc ipoteca, facturile și cumpărăturile. Salariul meu e de trei ori mai mare decât al tău. Dacă nu vă place mâncarea mea, gătiți voi sau angajați pe cineva.
Maria a izbucnit:
— În casa fiului meu vorbești așa?
— Nu, în casa MEA, — a răspuns Vica rece.

— Ce înseamnă asta? — întrebă Maria, cu glasul ridicat. — Cum adică casa ta?

Vica se ridică de la masă și scoase dintr-un sertar un dosar cu acte.

— Pentru că, dragă mamă-soacră, ipoteca e pe numele meu. Eu am plătit avansul. Eu achit ratele lunare. Dacă vreți adevărul, apartamentul este 100% al meu. Legal și financiar.

Andrei a încremenit. Ochii lui alergau de la actul din mâinile Vicăi la figura tulburată a mamei lui.

— De ce nu mi-ai spus? — bâigui el.

— Pentru că nu am crezut că e nevoie să subliniez. Dar, se pare că a venit momentul să știe toată lumea pe ce picioare stă în casa asta.

Maria își luă poșeta, cu mișcări scurte și apăsate.

— E clar. Nu mai sunt dorită aici.
— Nu e vorba de dorit, — spuse Vica. — Ci de respectat. Dacă ai fi respectat efortul meu, ai fi fost oricând binevenită. Dar tu ai venit doar să controlezi, să compari și să înjosești.

— Andrei, tu stai și nu spui nimic? — strigă Maria, așteptând să-i sară în ajutor.

Andrei tăcu. Apoi, fără să ridice privirea, spuse:

— Poate că… are dreptate.

Maria păli.

— Ce?

— Poate că m-am obișnuit prea tare cu ideea că totul mi se cuvine. Că mama are întotdeauna dreptate, că soția trebuie să facă pe plac. Poate că nu m-am întrebat niciodată cât costă, de fapt, tot ce avem. Nici financiar, nici emoțional.

Vica inspiră adânc, dar nu zise nimic. Era obosită de explicații. Lăsa cuvintele să vină din partea lui.

Maria, rănită în mândrie, ieși trântind ușa. Pentru prima dată, pleca fără să fi câștigat disputa.

Câteva zile mai târziu, Andrei stătea în bucătărie. Gătise paste. Nimic complicat, dar decent.

— Am vorbit cu mama, — spuse el. — Nu va mai veni atât de des. Am stabilit niște limite.

Vica îl privi. Nu cu triumf. Cu o ușoară neîncredere.

— Și tu?

— Eu… mă gândesc să iau un curs de gătit. Poate ajută.

— Credeam că mâncarea mea n-are gust.

— Nu avea gust de mama. Dar avea gust de tine. Și am înțeles că asta contează mai mult.

Vica zâmbi, în sfârșit. Nu pentru că el gătea. Ci pentru că, după atâta timp, începuse să înțeleagă.

Că dragostea nu se măsoară în plăcinte perfecte. Ci în eforturi împărțite.